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Le Soin de l’Âme

Il y a des personnes qu’on ne veut pas laisser disparaître.
Il y a des voix que l’on voudrait prolonger, même un instant encore.

Le Soin de l’Âme est une séance intime, posée, où l’artiste anonyme et l’Enfant Naïf
vous accompagnent dans votre deuil, votre mémoire ou votre hommage.

On écoute votre histoire.
On recueille ce qui ne se dit qu’une fois.
Puis, avec vous, en direct, nous écrivons :
un portrait littéraire du défunt, une fable qui le révèle, et une image artistique pour l’honorer.

Ce n’est ni de la psychologie, ni de la thérapie.
C’est un rituel.
Un moment pour poser la mémoire dans une forme qui ne s’effrite pas.

Livrables :
– Portrait littéraire complet
– Fable originale de l’Enfant Naïf
– Image artistique signée Gauthier
– Format électronique haute qualité

Idéal pour :
– hommage à un parent, un enfant, un ami
– premières étapes du deuil
– rassemblement familial, héritage émotionnel

Une heure pour faire vivre ce qui ne doit pas s’éteindre.

Rendez-vous : Soin de l’Âme

Honorer un être cher. Lui donner une forme qui ne s’efface pas.

Le Soin de l’Âme est une séance profonde, posée, où l’artiste anonyme
et l’Enfant Naïf vous accompagnent dans le souvenir, le deuil, l’hommage.

Vous racontez.
Nous écoutons.
Et ensemble, en direct, nous façonnons une œuvre triple :

– un portrait littéraire
– une fable originale de l’Enfant Naïf
– une image artistique signée Gauthier

Ce n’est pas une thérapie.
C’est un rituel.
Un espace où la mémoire retrouve sa dignité.

Vous repartez avec :

– Portrait littéraire complet
– Fable personnalisée
– Image artistique
– Livrable électronique (PDF haute qualité)

Pour qui ?

Pour un parent, un enfant, un ami…. pour ceux qu’on quitte.
Pour un moment de transition.
Pour laisser une trace qui ne s’effrite pas.

Un geste de paix. Une heure pour dire ce qui devait être dit.

L’Enfant Naïf et Ken Dryden, le Gardien du Temps

Un matin où le givre s’accrochait aux vitres du monde, l’Enfant Naïf erra jusqu’à une patinoire sans âge. La glace semblait figée dans un silence sacré, comme si elle avait retenu en son cristal les échos de milliers d’applaudissements.

Il s’assit, les jambes croisées, et écouta le vent qui murmurait un nom : Dryden.

Alors, du brouillard s’éleva une silhouette immense, drapée de blanc et de rouge, son masque posé comme un astre sur un visage calme. Ken Dryden s’avança, ses patins ne tranchant pas la glace mais le temps lui-même.

— Tu es l’Enfant Naïf, dit-il d’une voix douce comme la neige qui tombe. Tu viens chercher une réponse au deuil qui pèse aujourd’hui sur tant de cœurs?

L’Enfant hocha la tête.
— On dit que tu étais un mur. Que nul ne pouvait franchir ton calme. Mais aujourd’hui, même toi, tu n’as pu arrêter la mort.

Dryden s’agenouilla. Son regard, vaste comme un horizon d’hiver, enveloppa l’Enfant.
— La mort n’est pas un but marqué contre nous. Elle est la sirène qui annonce la fin d’une période. Mais sache ceci : tout ce que j’ai gardé, je ne l’ai pas gardé seul. Ce n’était pas ma force qui arrêtait les rondelles, mais ma patience, ma confiance dans l’équipe, dans le jeu, dans la vie.

L’Enfant écouta, les yeux grands comme des étoiles.
— Alors même après toi, ton calme continue de protéger?

— Oui, dit Dryden. Car le véritable gardien n’arrête pas seulement des tirs. Il garde la mémoire, il garde le souffle d’un peuple, il garde l’idée que le chaos peut être affronté sans peur. Aujourd’hui encore, ceux qui pensent à moi n’entendront pas le vacarme de la foule : ils sentiront le silence avant l’action, ce moment où tout se clarifie.

Un éclat de lumière passa dans le ciel. On aurait dit une rondelle filant dans l’infini. Dryden posa sa mitaine géante sur l’épaule de l’Enfant.
— Dis-leur que je ne pars pas. Je demeure dans chaque aréna où l’on croit qu’un gardien n’est pas qu’un joueur, mais une sentinelle. Je demeure dans la patience de ceux qui attendent le bon moment. Je demeure dans l’équipe, dans la fraternité, dans l’histoire.

L’Enfant sentit la glace vibrer doucement, comme si elle battait au rythme d’un cœur immense.
Alors Dryden se redressa, salua le ciel, et son ombre s’éleva comme un gardien montant la garde à jamais.

L’Enfant Naïf ramassa une poignée de neige et la serra dans ses mains.
— Ken Dryden n’est pas tombé. Il s’est simplement posté devant une autre porte, plus vaste que toutes les arènes.

Et il quitta la patinoire, sachant qu’aujourd’hui, partout où l’on pleure, un souffle de calme protège les vivants.

Morale

Le gardien qui nous quitte n’a pas disparu : il continue de veiller, non plus devant des filets, mais devant la mémoire et l’espérance.
Dans le tumulte, rappelons-nous que le calme est plus fort que la peur, et que l’équipe est plus grande que l’individu.

Patrick Gauthier

L’Enfant Naïf et Serge Fiori, le Musicien du Vent

Il marchait depuis l’aube, l’Enfant Naïf.
Pas pour fuir.
Pas pour arriver.
Mais pour entendre ce que le silence avait à lui dire.

Le sentier le menait entre sapins et souvenirs.
Et puis, tout à coup, il le vit.

Un homme assis sur une souche, guitare entre les mains.
Ses cheveux ondulaient comme des mélodies oubliées.
Ses yeux, mi-clos, regardaient un horizon que personne d’autre ne voyait.

— Tu joues pour qui? demanda l’Enfant.
— Pour un instant. Pour ce qui reste quand tout passe.
— Et qu’est-ce qui reste?
— Ce qu’on n’a jamais osé dire, mais qu’on chante quand même.

L’enfant s’assit. Il reconnaissait quelque chose dans la voix de cet homme.
Pas un souvenir. Une émotion. Comme un feu de camp qu’on aurait porté dans le cœur depuis toujours.

— Tu es musicien?
— Non, dit l’homme.
Il sourit.
— Je suis un fou. Un fou qui a cru qu’on pouvait vivre debout, sans plier l’échine ni trahir l’âme.

L’enfant pencha la tête.
— Et… ça fait mal, parfois?
— Comme un fou, mon petit. Mais c’est une belle douleur.

L’homme grattait les cordes comme on console un oiseau blessé.
Il chantait pour les poètes couchés sous la neige. Pour les rêveurs exilés dans leur propre patrie. Pour les enfants qui naissent avec des étoiles dans les yeux mais qu’on pousse à regarder le sol.

— On m’a dit que le Québec dort, dit l’Enfant.
— Alors il faut le réveiller sans crier, répondit l’homme. Il faut lui chanter son propre rêve à l’oreille.

Et il entonna doucement :

Pour un instant, avec toi, j’ai oublié le temps…

Le vent s’arrêta de souffler. Même les feuilles écoutaient.
— Tu t’appelles comment?
— Serge.
— Et tu viens d’où?
— De ce pays qui ne sait pas encore qu’il est né.

Il se leva.
— Tu veux marcher avec moi? demanda l’Enfant.
— Non, répondit Serge. Mon chemin va ailleurs. Mais je t’offre un cadeau.

De son sac, il sortit une poignée de notes, un souffle d’harmonium, et un chapelet de mots gravés dans le cœur :

Si doucement, s’endormir, loin des chaînes et des murs…

— C’est quoi?
— Des éclats de rêve. Quand tu croiseras un peuple qui doute de lui-même, sème-les.
Et il ajouta :
— Tu verras, l’espoir, ça pousse vite dans les fissures.

L’enfant le regarda s’éloigner.
Il n’y eut pas d’au revoir. Seulement un regard.
Et cette dernière phrase, portée par le vent :

J’ai voulu voir un monde, mais j’ai trouvé un homme…

Alors l’Enfant reprit sa marche.
Et partout où il passait, il déposait les fragments du rêve de Serge.
Des enfants les cueillaient.
Des femmes les tissaient.
Des vieux les fredonnaient en cachette.

Et un jour, peut-être,
Un pays se lèverait,
Pour un instant, comme un fou,
Avec un chant dans la gorge et une étoile dans le cœur.

Patrick Gauthier
(en hommage à Serge Fiori, et au rêve inachevé d’un Québec libre)

Serge Fiori (1952–2025)

Auteur-compositeur-interprète québécois

Né à Montréal le 4 mars 1952, Serge Fiori est l’un des artistes les plus marquants de la musique québécoise. Il est surtout connu comme le leader, chanteur et principal compositeur du groupe Harmonium, fondé en 1972. Avec des albums légendaires comme Harmonium (1974), Si on avait besoin d’une cinquième saison (1975) et L’Heptade (1976), Fiori a redéfini le paysage musical québécois en fusionnant rock progressif, folk, poésie et spiritualité.

Après la dissolution du groupe à la fin des années 1970, il poursuit une carrière solo marquée par l’introspection et la recherche spirituelle. Son album solo éponyme de 2014 est acclamé et marque un grand retour après plusieurs années de retrait médiatique.

Compositeur de musique de film, collaborateur discret mais influent, Fiori incarne une génération d’artistes qui ont su marier quête identitaire, exigence musicale et message universel. Sa voix douce, ses harmonies envoûtantes et ses textes à la fois philosophiques et accessibles ont laissé une empreinte durable.

Il est décédé le 24 juin 2025, à l’âge de 73 ans, dans la région du Lac-Saint-Jean.

La Fable de l’Enfant Naïf et Julien Poulin : Le Dernier Spectacle

Un jour, alors qu’il errait dans un village oublié, l’Enfant Naïf entendit une mélodie étrange et familière qui résonnait dans l’air, un mélange de rires et de larmes. Intrigué, il suivit les sons jusqu’à un théâtre désert où les murs, autrefois brillants, portaient les traces du temps. Sur la scène, un homme seul répétait des lignes avec une intensité qui semblait invoquer des fantômes du passé.

— Qui es-tu ? demanda l’Enfant Naïf en s’approchant timidement.

L’homme se retourna et, à sa grande surprise, c’était Julien Poulin, l’acteur de légende. Son visage portait les marques d’une vie de passion, mais ses yeux brillaient toujours d’une flamme inextinguible.

— Je suis un acteur, un conteur d’histoires, répondit Julien avec un sourire. Mais aujourd’hui, il semble que les rideaux se soient refermés pour de bon.

— Pourquoi continues-tu à jouer, alors ? demanda l’Enfant.

— Parce que les histoires ne meurent jamais, dit Julien. Elles vivent en nous, dans chaque éclat de rire, dans chaque larme. Mon rôle, c’est de les préserver, même si personne ne regarde.

L’Enfant Naïf resta silencieux un moment, absorbant ces mots. Puis, avec la naïveté qui faisait sa force, il proposa :

— Et si je devenais ton public ? Peut-être que tes histoires pourraient voyager à travers moi ?

Touché par cette offre sincère, Julien invita l’Enfant à s’asseoir. Il lui raconta l’histoire d’un homme nommé Elvis Gratton, symbole d’excès et de contradictions, mais aussi d’une humanité cachée derrière la caricature. Il parla de luttes, d’amitiés, de rêves et d’un Québec en quête de son identité.

L’Enfant écoutait, les yeux écarquillés, et à chaque mot, il voyait les images prendre vie devant lui. Quand Julien eut fini, il demanda :

— Qu’as-tu appris, petit ?

— Que même les masques les plus extravagants cachent une vérité. Que rire et pleurer, c’est la même chose quand on aime vraiment. Et que chaque rôle que tu joues laisse une empreinte, comme une étoile dans la nuit.

Julien hocha la tête, ému par cette sagesse innocente. Alors, dans un dernier geste, il tendit à l’Enfant un vieux chapeau qu’il portait dans un de ses films.

— Prends-le, dit-il. Porte-le fièrement. Et continue de raconter des histoires. Elles sont notre immortalité.

L’Enfant accepta le chapeau avec une révérence solennelle, puis quitta le théâtre, emportant avec lui non seulement l’histoire de Julien Poulin, mais aussi la promesse de la faire vivre pour toujours.

Et depuis ce jour, chaque fois que l’Enfant Naïf racontait une nouvelle histoire, il portait ce chapeau, en hommage à un homme qui avait su illuminer le cœur de tant de gens, simplement en jouant.

Moralité : Les histoires, même lorsqu’elles semblent finir, continuent de vivre à travers ceux qui les portent en eux.

Patrick Gauthier

***

Julien Poulin (né le 20 avril 1946 à Montréal, décédé le 4 janvier 2025) était un acteur, réalisateur, scénariste et producteur québécois. Reconnu pour son talent exceptionnel et sa capacité à incarner des personnages mémorables, il a marqué le cinéma et la culture québécoise à travers une carrière prolifique.

Carrière

Julien Poulin est surtout connu pour son rôle culte d’Elvis Gratton dans la série de films éponyme réalisée avec son collaborateur de longue date, Pierre Falardeau. Ce personnage caricatural et satirique est devenu un symbole de critique sociale au Québec, explorant avec humour et ironie des thèmes liés à l’identité culturelle, la politique et le chauvinisme.

Outre Elvis Gratton, Julien Poulin a joué dans de nombreux films, séries télévisées et productions théâtrales, où il a démontré sa polyvalence et sa profondeur d’interprétation. Il a également travaillé derrière la caméra en tant que réalisateur et scénariste, participant activement à l’évolution du cinéma québécois.

Contributions et Impact

Artiste engagé, Poulin a contribué à des œuvres marquantes qui reflétaient la réalité sociale et culturelle du Québec. Son partenariat avec Pierre Falardeau a donné lieu à des films emblématiques tels que Octobre et Le Party, qui abordent des questions historiques et politiques.

Récompenses et Héritage

Julien Poulin a reçu plusieurs distinctions tout au long de sa carrière, célébrant son talent d’acteur et sa contribution à la culture québécoise. Sa capacité à mêler satire, humour et critique sociale a laissé une empreinte durable dans la mémoire collective.

Vie personnelle

Julien Poulin était admiré pour sa simplicité et son authenticité, autant dans sa vie publique que privée. Malgré le caractère flamboyant de certains de ses personnages, il était connu pour sa modestie et son attachement aux valeurs humaines.

Décès

Julien Poulin est décédé le 4 janvier 2025, laissant derrière lui un héritage artistique impressionnant et des générations de Québécois inspirés par ses œuvres. Sa contribution à l’identité culturelle du Québec restera à jamais gravée dans les mémoires.

P. G.

Fable : Celui qui signe en s’effaçant

(Enfant Naïf & Gauthier, artistes anonymes)

Un soir où le vent marchait plus lentement que les vivants,
l’Enfant Naïf trouva un homme assis devant une table de bois.
Son visage était dans l’ombre, comme s’il n’avait pas décidé encore
s’il voulait être vu ou oublié.

— Tu fais quoi? demanda l’Enfant.

L’homme traçait des lignes dans l’air,
comme si la page était trop petite pour contenir ce qu’il portait.

— J’essaie d’écrire pour quelqu’un qui souffre, dit-il.
— Pourquoi t’effaces-tu? demanda l’Enfant.
— Parce que ce n’est pas à moi qu’on doit penser.
— Et pourquoi signes-tu alors?

L’homme soupira. Il avait la fatigue de ceux qui savent trop bien écouter.

— Parce que si je ne signe pas,
n’importe qui pourrait voler leur douleur
et la transformer en marchandise.

L’Enfant Naïf s’assit à côté de lui.
Il posa ses doigts sur la table.
Le bois vibra comme une mémoire.

— Alors tu fais partie du chemin, dit-il.
— Non.
— Si.
— Je ne veux pas prendre de place.
— Ce n’est pas prendre de la place, dit l’Enfant.
C’est tenir la lampe.

L’homme resta silencieux.

— Et pourquoi veux-tu que ce soit unique? demanda l’Enfant.
— Parce qu’il n’y a qu’un seul père, une seule mère, une seule amie.
Parce que chaque vie porte une nuance que personne d’autre n’a.
Une fable répétée serait une trahison.
Un souvenir photocopié serait une insulte.
Une douleur copiée-collée deviendrait un mensonge.

L’Enfant Naïf hocha la tête.

— Tu sais, dit-il, authentique veut dire fait devant quelqu’un.
Pas parfait.
Pas exact.
Présent.
C’est pour ça que tu écris devant eux.
Parce que les mots veulent être nés en témoin.

L’homme releva la tête.
On voyait mieux son regard maintenant :
il portait la lumière de ceux qui écrivent pour les autres,
pas pour eux-mêmes.

— Et pourquoi toi? demanda l’Enfant.
Pourquoi tu veux être là, quand ils sont en train de tomber ou de partir?

L’homme répondit :

— Parce que la mort fait un bruit que les vivants n’entendent plus.
Parce que quelqu’un doit traduire.
Parce que je ne sauverai personne…
mais je peux tenir la main du dernier silence.

L’Enfant Naïf sourit.

— Tu n’es pas un écrivain.
— Non?
— Non.
Tu es une voix qu’on emprunte quand la nôtre tremble.
Et moi, je suis là pour rappeler que même au bord du monde,
il reste encore quelque chose qui écoute.

L’homme reprit son crayon,
et dans un geste rapide, sûr, presque ancien,
il traça une signature simple :

— Gauthier
avec la lance du T qui fend l’ombre comme un chevalier
qui protège sans être vu.

L’Enfant Naïf regarda la signature briller sur la page et dit :

— Voilà.
Tu t’es effacé.
Tu as signé.
Tu as fait les deux en même temps.
C’est comme ça qu’on accompagne.

Et depuis ce soir-là,
chaque fable écrite pour un vivant ou un mourant
porte ce double souffle :
la douceur de l’Enfant Naïf
et la présence discrète de Gauthier,
celui qui se tient juste assez proche
pour éclairer le chemin,
et juste assez loin
pour ne jamais le voler.

Patrick Gauthier