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(version augmentée, 30 ans plus tard)
Il pousse un arbre. Un vieil arbre — ou un arbre qui a toujours été vieux. Il n’a pas oublié les druides, ni les rires d’enfants, ni les incendies. Son feuillage tremble à peine, dans un souffle de temps. Son écorce — plus rugueuse qu’hier — retient la pluie et le souvenir. Ses bras lourds étreignent l’espace, sans rien réclamer.
La terre autour ne se presse pas. Elle s’ouvre en silence. Elle sait que le poids d’un arbre ne se mesure pas en hauteur.
Les racines plongent. Pas seulement dans la chaleur : dans les regrets, dans les non-dits, dans les zones mortes que le soleil ne visite plus.
Là-bas, au cœur de la planète — ou de l’âme — il ne reste plus de seigneurs. Seulement un feu sourd, qui ne demande rien.
Le lac ne reflète plus les étoiles. Il reflète ce que je n’ose plus nommer.
Et pourtant. Je suis toujours cet arbre. Toujours cette terre. Et ce cœur qui chauffe mes racines ? C’est peut-être l’amour. Ou peut-être juste la mémoire.
J’écoute encore le silence. Mais je sais maintenant que parfois, le silence ment.
Patrick Gauthier 📖 Page auteur Amazon — 🌿 Page Facebook